Dionis Xhafa
Fshati stërgjyshor ndodhet aty, edhe pse në kohët që i jetojmë është shkretë, bosh, me rrugica që qajnë për një këmbë njeriu të ecë përmbi to e me ujin e gurrës që rrjedh ftohtë, por vështirë se do të ketë person që do të mendojë të lajë këmbët në atë ujë. E fill vetëm nisem te shtëpia e vjetër e fshatit të lënë ashtu keq, braktisur nga bijtë e vet, që janë larguar si zogjtë e shqipes në të katër anë të globit. Po ka dhimbje shtëpia e vjetër, në çdo cep të vetin. është rrënuar dhe rrëzuar e se ka ngelur vetëm rrënojë, nuk ka më tjegulla, as dru, as ndonjë të dhënë tjetër se këtu ka pasur dikur jetë e se kanë jetuar njerëz të gjallë. Edhe shtëpia përballë ashtu është, e braktisur, me 2 kate dhe me historinë e trishtë se aty burri i shtëpisë që ne e kishim komshi kishte varur veten për ndonjë arsye që nuk e mësova saktë në atë kohë, por tanimë i rritur kuptoj se jetojmë në periudha të kaosit njerëzor, të dramave jetësore që shkruhen me gërma kapitale ndër gurët e fshatit, që herë lagen nga gurra dhe herë pëlcasin nga vapa e korrikut e fill e çahen më dysh. Në shtëpinë e vjetër edhe pemët nuk duket se kanë jetë. Kumbulla është tharë dhe ka varur kokën më njëanë, sikur të ishte dëshmi e gjallë, viktimë e një krimi monstruoz ndaj saj, të barazvlefshëm në botën njerëzore me krime kundër njerëzimit. Ftoi që ndodhet pranë rrugës së fshatit ka nxjerrë kokën paksa kapardisur nga ana tjetër dhe se kokrrat e veta i bën edhe të krimbura. Kumbullat më tej që janë shumicë e pemëve në oborr të shtëpisë së vjetër janë tharë se këtë vit doli një krimb që i kishte “faruar” krejt. Po qershia nuk është qershi, por frut pa emër, një topth ngjyrë fiorentine që nuk ka identitet, por zi duket më tepër në frut, si funeral ku shkojnë gjeneralët, që fundin e vet e kanë me përballje për krime të kobshme. E ngadalë hyn në brendësi të ngrehinës, se vetëm copa e mure e tulla në tokë kanë mbetur. Po trishtohesh, sëmuresh kur sheh se edhe betoni 30-veçar që aq shumë ka mbajtur, ka nisur të plasë. E nis të kesh dhimbje për çka sheh kur mendon se aty ku kishte lule dikur, ka zhapikë sot, morra që kullosin ndër barna të shkapërdalë aty – këtu. Dhomat nuk janë dhoma, por pa kufi të duket ajo hapësirë e prishur, e mjerë, e zënë prej trarëve që nuk mposhtën kërrkënd, por nëntokë u rrëzuan bashkë me cifla të sendeve të tjera. E aty çohesh me një shikim të mprehtë, si ushtari në fund të betejës që ka lënë pas trupa të plagosur e të vrarë. E sheh gjithë skenën, tërë atë hapësirë që gjendet sot si një fushë betejë në Kandahar. E se fushë beteja nuk është vetëm fizike, por mendore mbi të gjitha. Përplasen vrullshëm, si valë të detit mendësia e një kohe të rreptë që do rregulla e taban të motit të vjetër me mendësinë e kohës pa kohë, e bashkë përzihet mall e lot, sikur të ishte ujë ujëvare, që përplaset fort në shkëmb dhe pjesën fundore të udhëtimit të vet e “rreh” pa pushim. Po shtëpia e vjetër është fizike dhe mendore, është vlerë dhe mbrapshti, është përplasja më e fuqishme mes brezave që flamurin e paqes e kanë të vështirë ta ngulin në majë të malit, që bën thirje për lartësi shpirtërore, mbi të gjitha njerëzore.